Блестит роса Серебряного луга,
Пуская луч серебряной искры.
Теснее прижимаются друг к другу
Осинники Серебряной горы.

Сквозь полог листьев тихой рощи
Сочится яркий жёлтый свет.
Покоятся под дёрном мощи,
Лежат там те, кого уж нет.

А на камнях развешаны таблицы.
По восемь цифр на них нанесено.
Глядят с портретов старческие лица
Тех, кого нет уже давным-давно.

А за рекой видна церквушка,
Уже не служат там отцы.
А вместо хижин и лачужек
Стоят кирпичные дворцы.

Lancelot